Wellen rollten gegen Strand aus schwarzem Sand. Doch meistens spritzten sie hoch auf gegen Felsen. Hier im Süden bedeckt grau-schwarze Kieserde das Land. Wasser war selten, und nur mühsam wuchs hier alles. Die Weinstöcke der Winzer gediehen durch das Zusammenspiel von Sonnenhitze und dunkler Erde. Die Mulden, in denen jeder Stock gepflanzt war, verdunstete jede Feuchtigkeit im Kegel sofort, und dadurch erhielt der Wein seine Lebenskraft.
Im Norden nur hing tagtäglich der Nebel in Tropfen in den Blättern der Bäume fest. Wolken zogen sich die grünen Hänge hinauf und entließen dabei Feuchtigkeit.
Im Herzen der Insel war anderes Grün. Oxidiertes Eisen zierte die Felsen, welche ihn schmückten oder beschützten, den im Innern glutheiß brodelnden Kegelberg des Vulkans, von dem man nie wusste, ob er ruhte oder spucken würde.
Ewig rollt das Meer, stetig zieht die Luft, Wasser passt sich an, Feuer spielt, wie es ihm gefällt, Erde verwandelt.
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